Estepario es el vocero cultural del Movimiento Literario «DOSAMARUS» de Huancayo; sus artículos generan reflexión y muchas veces polémica como el que trató en torno al teatro gay en Huancayo en el cual se afirmaba: «…el teatro en nuestra ciudad se ha contaminado de la cruel mojigatería que también mina otras esferas artísticas, haciendo del teatro de Huancayo una suerte de máquina que retrocede en el tiempo, despertando heridas casi olvidadas, repitiendo discursos desfasados o sirviendo meramente como material histórico o de comprensión para escolares. Estas características van haciendo que la juventud contemporánea mire al teatro como un adefesio que sólo los viejitos y los que nada mejor tienen que hacer consumen» (Nº 7-07-2009.p.1); generó una serie de reacciones entre las personas que trabajan en este campo durante muchos años, tal es el caso de la actriz y dramaturga María Teresa Zúñiga, que en la entrevista que le realiza Estepario Nº 8-11-2009-p.13) considera que al teatro gay le falta profundizar su estética; en cambio «Barricada» – y lo sabemos- desde hace muchos años, continúa con la línea de protesta, de vanguardia; lo de «Expresión» está relacionado con el hambre, la miseria, las dictaduras. En el Nº 7 leemos los poemas de Patricia Tauma, Jimmy Povis; el trabajo lírico interesante de Joe Delgado Rodríguez que penetra en la conciencia de la madre para entregarnos un tierno monólogo; Artemio Julca le rinde un merecido homenaje a la poeta y maestra Flor de María Ayala Leonardo : «Caíste en la sima del tiempo / para vivir en la eternidad». David Barzola Quintana (+) que funde lo real hasta desembocar en lo ideal: «Sólo frente a ti / desapareciendo me siento feliz». En el Nº 8, artículos importantes: EL tráfico de esclavos en el valle del Mantaro (Martín Arauzo Arancibia), Manuel Trinidad Janampa, primer voceador de diarios de la región (Guillermo Joo), La formación colonial de los pueblos de Huancayo, Chupaca, Sicaya y Chongos (Aquilino Castro Vásquez), Francisca «Panchita» Pizarro: Nuevo monumento en Jauja (Gerardo García Rosales). Las creaciones literarias de Consuelo Arriola, Graciela Ramírez, Alberto Chavarría y su cuento: Los valientes de Maquiavelo (donde el Perro-justifica su apodo matando a madre e hijo); Manuel Tuppia, Luis Guardamano, Adrián Domínguez, Marx Espinoza y su poema onírico; Pedro Rezza Claros, Giovanna Clemente, Ariel Marzal; la interesante entrevista a María Teresa Zúñiga; en fin una aleccionadora lectura. Vale la pena. Felicitaciones.

Link: http://www.diarioprimicia.pe/index.php?seccion=detalles&id=11014&id=11014

Generalmente se señala al joven como al ser que se halla, en nuestro caso jurídico, entre los 18 años y los 30 años. Si sólo se tomara ese rango se tendría que hablar de los escritores del siglo XXI solamente. Es decir, del Movimiento Literario “Dosamarus” que tiene poetas y narradores jóvenes, del grupo “Eclosión”, del grupo “Palestra Andina”, del Grupo “Primero de mayo”, de la Logia Literaria “Amarilis”, de “Eyacúlame”, los de “Mayucha”, de los nuevos grupos asentados en Huancayo “Fuego Fatuo” y “Fiat Lux”, y seguramente, de otros que se agrupan en bares o centros culturales.Los muchachos de los 70 como César Gamarra, Sergio Castillo, Nicolás Matayoshi y Carolina Ocampo, siguiendo la senda inaugurada por Hinostroza y Cisneros fueron poetas que involucraban lo social con lo estrictamente poético. Un cuidadoso andar sobre el filo de la navaja para no dar mucho qué hablar a sus opositores. Por esos años un ya no tan joven narrador se perfilaba como el iniciador de la literatura urbana: Julio César Alfaro Gilvonio, con la publicación de su cuento “El regreso”, ganador de los Juegos Florales en homenaje al IV centenario de la fundación de Huancayo. Junto a él otro tampoco ya joven se sumaba al quehacer literario: Carlos Villanes Cairo. En tanto que Alfaro mostraba la ciudad, su gente, la juventud y los problemas urbanos, Villanes nos mostraba al mestizo, al nuevo huanca, en su devenir, en su problemática y en su pasado, como lo hace con su “Flagelación de Toribio Cangalaya”. Al mismo tiempo un joven estudiante de literatura empieza como nuevo ensayista, especialmente en el diario “La voz de Huancayo”, su nombre: Alejandro Espejo Camayo. Su prosa está alineada a su compromiso socialista militante y a una estricta visión histórico literaria, al estilo de Georgy Luckacs, de la literatura. Eran notorios su rigor y amplitud cultural frente a, por ejemplo, “el intelectual aprista”: Apolinario Mayta Inga o el aún sobreviviente César Chico Véliz.En los 80, se fundó el grupo literario “Para cantar o morir”, a mi juicio el grupo poético más estructurado tanto en su estética como en su compromiso y visión política. Su poesía, que resultaba, en principio, epigonal del “Movimiento Hora zero”, fue trastocándose en un firme cuestionador del estado de cosas, de las relaciones de género, por ejemplo con Flor de María Ayala y su “Mujer de Subamérica”, de la reivindicación del mundo paisajístico del Valle como en “Manzanares: vida y canto” de Arturo Concepción, del compromiso político definido de José Gamarra Ramos en su “Lagarto de Humo”, de la vida, el amor y el rol de la mujer con Rosa Iñigo en su “Tiempo de partida”. En esta década, en la narrativa, Carlos Villanes va abandonando su temática mestiza y va acogiendo la senda trazada por Alfaro Gilvonio: lo urbano como perspectiva literaria. Alguien que da un paso mayor, en el sentido ideológico, fue, también en estos años, Pedro Rezza Claros con “La Máscara” y “Kananmantapacha” de claro sentido movilizador político.Lo que ya parecía una tendencia literaria: lo urbano, y la formación de una tradición literaria, un corpus estético y creadores propios, se vio truncada por el proceso de violencia política que vivió esta zona del país junto al resto de nuestra geografía patria. Ya la CVR ha señalado el vía crucis que ha significado para todos, incluidos los más jóvenes que no vivieron directamente esos años aciagos. Con la violencia instalada, con el miedo como vida cotidiana, la literatura, al parecer, se hizo recuerdo. Todos callaron, unos emigraron, otros asumieron su compromiso político y se fueron como lo hizo Javier Heraud, y algunos murieron en el alma.Los más jóvenes, los que debían de seguir la senda, se perdieron en la noche oscura de la guerra. La universidad, los institutos, las escuelas se convirtieron en campos de batalla y la belleza tuvo que arriar sus banderas. No había tiempo para la creación, sólo la desolación.Tal vez por ello los jóvenes de los 90 se volvieron intimistas, personalistas. Su poesía volvió a una vertiente ya superada en el Perú, incluso se puede decir: algo que no se adaptó a la estirpe poética peruana, la poesía narrativa propia del mundo anglosajón. Aquí Antonio Cisneros quiso impulsarla, pero fracasó en toda línea. Sin embargo, César Páucar Ramos, Enrique Ortiz, Gino Damas, Julio C. Campos Gutarra, entre otros, intentaron desarrollarla en esta ciudad. A pesar de una modernidad propia del sistema capitalista, la ciudad de Huancayo no la toleró y esa novedad se fue. Los narradores de los 90, especialmente de la segunda mitad, también desarrollaron una temática impersonal en lo que se refiere al espacio, el tiempo histórico y los personajes. Si bien, a excepción de Javier Huamán, la temática buscaba recuperar lo urbano su fuerza no calaba en las fibras de la ciudad. Al quebrar el diario “La voz de Huancayo” murió un espacio para la reflexión crítica sobre cualquier tema. El diario “Correo” hasta hace poco no estuvo interesado, aunque hay que reconocerle una competencia al otro diario en los años 60 y mediados de los 70, en el pensamiento crítico. Tal vez debido a su filiación aprista en esos años y que hoy ha variado hacia una postura neoliberal. En concreto, el ensayo no tuvo paladines durante los 90. Naturalmente, estamos hablando de jóvenes, pues si no seríamos injustos con don Manuel Baquerizo que sí hacía ensayos, principalmente en revistas culturales y literarias.Al transitar al nuevo milenio un nuevo reflujo, los jóvenes de los 90 se esfumaron. Esta vez no hubo violencia política, esta vez los destruyó una nueva forma de vivir el país: la economía de libre mercado. No hay que olvidar que la década de los 90 estuvo signada por el gran Fujishock y la gran inestabilidad política de la dictadura fujimorista y su Estado corrupto, además de los rescoldos de la política antisubversiva. Es decir, el miedo aún no se había ido y la inmovilidad política y social nos atenazaba.¿Son los jóvenes escritores, poetas y demás, herederos de toda esta situación? Firmemente considero que si, especialmente herederos de los chicos de los 90, tanto en su intimismo, en su personalismo como en su apatía por vertebrarse a la ciudad. Si no, echemos un vistazo al suplemento “Sólo 4” y veremos a chicos que hacen poesía por afición, como hobbie. No lo hacen como si se les fuera la vida en ello. Obviamente hay excepciones, pero aún falta la prueba de fuego: la constancia y la perduración, tanto en el tiempo como en su compromiso con la literatura.¿Y cuál es la tarea actual? ¿Cuál la perspectiva? Considero que la ciudad ya está preparada para afirmar sin vergüenzas ni rubores una literatura urbana. Es decir, sus poetas, sus narradores, y como ya lo están haciendo sus ensayistas que publican en “correo”, deben asumir una postura estrictamente urbana, tanto en temática, códigos, personajes, estructura y en su lenguaje. Debe rescatarse el legado de “Para Cantar o Morir”, debe asumirse las corrientes urbanas desde el realismo, los vanguardismos y las tendencias Beatniks o subtes como las de Bukovski, Carver o Carson MC Cullers o las del boom latinoamericano o, por último, las del grupo “Macondo”. Y digo esto pensando en un escritor huancaíno que considera nefasta la influencia de Bukovski, “malsana influencia” la llamó.Es hora de mirar a nuestra ciudad, sus rostros, sus problemas, su intimidad, su política, su pasado, su futuro, su construcción, su belleza, sus campos, sus andares, sus pesares, sus sueños. Hagamos literatura con ello. No para demostrar nada, sino para mostrarla. Es más, sus jóvenes serán irresponsables si dejan que la incultura gane, que la ignorancia se apodere de la ciudad, y que los cretinos sigan gobernando a nuestro Huancayo querido.

“Mi pensamiento se convirtió en una crisálida con una sola obsesión: la palabra, mi palabra, esa palabra”

Todo empezó buscando la palabra. No sabía exactamente lo que quería contar, pero intuía que aquella palabra era la clave para empezar la historia. ¿La historia? ¿Una historia? ¿Mi historia? Sería tal vez, aún no lo sé, una historia que juntara lo mágico con lo sobrenatural, ya que siempre me han llamado la atención los ritos o pactos que hace el hombre con seres sobre o antinaturales. Hablar o escribir sobre viejas pesadillas humanas nos hace recordar que aún somos frágiles y que estamos en soledad.
Empecé entonces por buscar esa palabra en diccionarios enciclopédicos y pesados y, nada, era inubicable. Después fui en busca de libros antiguos y enormes, tampoco ahí encontré un indicio o algo que me dijera que ésa era la palabra mía. ¡Qué digo, Dios míos! ¿Palabra mía? ¿Qué me pasa? ¿Aún estoy obsesionado? Esa palabra sería mía, me dije, lo sabía, pero en aquel entonces era de todos.
Amanecía y anochecía pensando, hurgando, en miles, millones, de signos. Recién ahora reconozco el momento en que pasé el límite de lo real posible a lo utópico: sentí calentura en el rostro, en las manos, la boca, los labios se me resecaron, tragar saliva me producía escozor, oía el fluir de mi sangre. Me calmé un instante y luego el frío me atrapó, lo sentía subir por mis pies, poco a poco mis ojos se cerraban, el vahído se apoderaba de mí.
Aquella noche soñé un mundo de libros, de páginas, de letras, de ideas, de conceptos, de imágenes. Los caminos eran libros abiertos, las praderas cubiertas de libros, los árboles libros enroscados, libros pequeños y brillantes los frutos. ¿Imagináis un océano de libros? Páginas en vez de agua, transparentes, albos. Los pececillos eran vivaces letras coloridas en ondulante movimiento. Las casas distintas formas de libros, se viajaba sobre hojas sueltas de libros relucientes. El sol un libro abierto, brillante, esplendoroso y grande.
Quise dejar de buscar esa palabra con la cual iba a empezar mi historia, pero me fue imposible. Cuando dejaba de hacerlo me enfermaba. Volvían las calenturas, las fiebres altas. Mi pensamiento se convirtió en una crisálida con una sola obsesión: la palabra, mi palabra, esa palabra. Me volví inútil para otra cosa que no fuera la búsqueda de esa palabra.
Me metí, de día y de noche, a bibliotecas públicas y privadas. Actuaba como un ladrón profesional, la obsesión aguza la observación y la planificación se hace más astuta: me sabía quién tenía biblioteca y cuántos libros había ahí. Mi forma de averiguar iba desde la pregunta inocente, con afán cultural, hasta el sobornar a familiares y criados. En las bibliotecas públicas la cosa era más fácil, pues los empleados mal pagados facilitaban eficientemente mi desesperada búsqueda.
Y aún recuerdo con nostalgia conmovedora a aquella bibliotecaria universitaria que ayudándome a cotejar libros pudo hacerme olvidar, por unos momentos, esa palabra. Yo buscaba absorbido en la lectura cuando ella me acarició el pelo y me besó el cuello. Ella era mayor, podía se mi madre. Cuando le levanté la falda mis dedos no encontraron ningún calzón, sólo su abertura húmeda, cálida y temblorosa. Terminamos copulando sobre una ruma de libros viejos. Yo tenía veinte años.
Después de eso pude revisar esa biblioteca a profundidad, como a su cuerpo cercano a los cuarenta. Aún me emociona mirar en el recuerdo su sonrisa abrazadora cuando le mostré las fotos de sus bragas y medias que encontré en viejas revistas argentinas. Ella fue la que me informó sobre quiénes en la ciudad tenían bibliotecas y cuál la más completa. Me facilitó diversas formas de entrar a ellas.
¡Disfruté tanto ese tiempo! Mis manos, mis ojos, mis fosas nasales estaban exultantes con tanta exuberancia de papel y tinta. Cada libro, cada estante, cada hilera me hacía vivir el placer, la lujuria, el gozo cercano a la misticidad.
Ella no tenía marido, pues vivía por los libros. Cuando llegó la despedida hicimos el amor sobre un lecho de incunables valiosísimos. Al irme: “Para que no me olvides nunca”, me regaló uno de esos incunables; uno de esos primeros libros impresos en el mundo y que había llegado a estos lares muchísimos años antes, quién sabe cómo. Fue la muestra de amor más agradable que he tenido en toda mi vida.
Rebusqué, viajé, aceché, robé, leí como un poseso y nada. La palabra seguía fuera de mi alcance. A veces caía en el desánimo total. No sabía exactamente qué buscaba, pero lo buscaba; sabía que lo reconocería inmediatamente con sólo verlo, leerlo, impreso en algún lugar del mundo. Vi muchos ojos y muchas caras, aprendí a reconocer a los que andaban como yo. También reconocía a los que buscaban otras cosas, pues todos buscan algo en la vida, y no les importaban los libros. Ellos son más comprensivos con los que buscan en los libros su felicidad. Los buscadores de palabras, en cambio, son tenaces y actúan como fieras, temen perder su palabra en manos de otros; sin esas palabras serían fantasmas translucientes, sombras sin tiempo.
Nada hay más fatigante que buscar una palabra. Hay millones de ellas, pero sólo una de ellas es la que te va a dar la fortuna y el sosiego. ¿Cuál es ella? Nadie lo sabe. Sin embargo, la búsqueda comienza cuando se hace conciencia de que es necesaria esa palabra para vivir, sin ella eres como un árbol seco y pálido.
La palabra exacta no existe, sólo una aproximación. A veces parece que persiguieras un espejismo, una tenue luz, un eco agónico, una soledad llena de vida.
Me pasé todos los años de mi vida buscándola. Ya casi había perdido la esperanza y temía morir sin cumplir mi sueño cuando vi ese viejo incunable. Lo abrí al azar, con resignación, y ¡ahí estaba! Me sonreía, fresca y lozana. Años buscándola y ella esperándome en un rincón de mi propia casa. Embelesado la tocaba, la leía, la acariciaba. Al fin era mía, sólo yo la conocía. Ahora puedo irme de este mundo ya tranquilo, pues esa palabra inicia esta historia. ¿Lo ves?.

HEDONE



No, no, no, no
no quisiera, después de tantos recodos recorridos,
llegar a mis cavernas para iluminar
con patéticas lámparas tal vacío,
que inundan mi pesar de innumerables
molestias lucíferas,
en un preciso instante
del que se me liberaba del todo,
de mi revelado espacio de padecer
el placer en sí mismo,
y no en el descompuesto cuerpo
del que yo traigo consigo puesto,
tampoco en el velo de seda que tengo como alma
que abriga el esquelético pensar,
sino al menos en mis invenciones, en mis descubrimientos;
incitado a profanar paz en todos,
en los que perforan con una estética piedra
la brumosa arenisca en el que caigo y me multiplico
a un incalculable numeral
de existencias paradas y otras sentadas.




DE: DESCONCIERTOS

“Yo soy de esta noche el más oscuro, la sombra que asecha a las estrellas y a la luna”

“Hoy los poetas nacerán de nuevo entre hojas de olvido lanzaran poemas sutiles y amargos”

GARABATOS DE LA NOCHE


I


Lágrima de noche
moja el viento
la oscuridad camina
por las gradas del silencio

y la canción de la noche
muerde el corazón
afligido de la luna

está sentada la luna
en el huerto celestial
escribiendo un poema
de la angustia
de la locura sideral
en la hoja de la melancolía

II

Los años cambian
el color del destino
las penas volaron
de sus camas
y un viejo echa
el agua de su ausencia
en un vaso
crece el dolor
como gotas del rocío

III

El sonido del alma
hostiga la sombra
el silencio llora
junto a la cama
desecha por la sombra

la noche camina
moviendo la vena
de la angustia

y el llanto mastica
la sotana
de la tristeza

y la noche fenece
con el suspiro
del silencio





POEMAS DEL SILENCIO



I


Rosa vida sin llanto
Rosa esperanza sin canto
Luciérnaga de tinieblas
Alumbra al espanto.


II

Caminas por valles exóticos
Donde el silencio muere en tu brazo
Donde el paisaje
Danza en tu mente
Donde el río canta
Plácidamente
Bajo el brazo destrozado
del espanto.


III

Canción de vida
Canción de muerte
Tu canto camina
Desnudándose por valles
Ciegos del espanto.



IV

Hoy los poetas
Nacerán de nuevo
Entre hojas de olvido
Lanzaran poemas
Sutiles y amargos

Ellos estarán sentados
En jaula de silencio
Cantando noches de ausencia

Las olas de otoño
Desfiguran sus almas
El olvido sacude sus alas
Hoy los poetas
Nacerán de nuevo.


V

Canciones ocultas
Están viendo
Pupilas taciturnas.

Las ramas son manos verdes
Que buscan caricias
En hojas de miedo.

Nadie ha nacido oculto
En galerías de silencio
Todos vivimos
Bajo niebla de olvido.

Nadie vive de caricias
Todos necesitamos.

Toda la vida
Estamos sentados
En el agujero del tiempo
Masticando alegrías
Bajo sombra de olvido.






VI

A Irma Juscamayta

Lo mataron
Los ronderos
Lo mataron
El pueblo
Lo golpearon
Lo azotaron
Sin piedad
Los campesinos

Irma clamaba
Arrodillada
Hermanos míos
Por favor
Déjenme vivir
Lo cortaron su alma
Lo cortaron su lengua
Pasearon su oreja
Como trofeo de guerra
Por la calle de su muerte
Ahora junto a su tumba
Llora río Chilca mayo
Clamando justicia.



VII


Imagino a mi madre
Paseando bajo llanto
De soledad andina
Imagino a mi madre
Hilando y tejiendo
Nostalgias de vida
Imagino a mi padre
Labrando miseria
En vena de silencio
Imagino a mis hermanos
Cosechando hambre
En huertos de dolor
Imagino a mis abuelos
Lavando mi dolor
Con arroyo de su pena
Y yo aquí en ciudad muerta
Siembro pobreza a cada paso.

“Siento que el recuerdo de el que fui se desvanece cuando me veo aprisionado”

Pienso que los días han sido muy austeros y se han ido blanqueando con la nieve del tiempo. El crepúsculo va muriendo, con él también fallece, seguramente, ese joven que atinó a decir te amo con una palabra entupida, que asintió siempre a la misma frase de las mismas noches, de los mismos años, que aunque pasados serán los mismos por siempre. Nótese que siempre, desde hace muchos años, digo lo mismo. Por eso seguramente yo no soy ese joven, o dejé de serlo en el momento que te obligué, que amarré tu voluntad a mis caprichos. Recuerdo tu súplica: “no, me duele” y yo con el puñal de mis ojos abalanzándome frente a ti, a tu sexo que nunca estuvo tibio, que tampoco estuvo frío, que jamás estuvo en ningún modo para nadie, especialmente para mí.

La oscuridad va tiñendo de negro mi celda, la va haciendo mas frígida y la soledad me va haciendo el amor, de la misma forma que yo lo hice: trepando con vileza tu vestido, tironeando tus minúsculas ropas de seda, agazapando ese porción de mí hacia dentro de ti; no lo niego, hasta hoy no experimenté sensación tan dulce ni perversa que tus tétricos alaridos de dolor placentero, que estallaban en mi pecho. El carmesí de los últimos segundos de la tarde; va siendo avasallado por la luna. Pareciera que puede tocar tu sangre, sentir el mismo olor a muerte, la fragancia de la agonía en busca del suspiro final. Pero a su vez, voy oyendo las sirenas, las voces, viendo uniformes, y aquella piedra en mi mano, Némesis de virginidad y de tu vida. También siento que el recuerdo de el que fui se desvanece cuando me veo aprisionado, y los últimos efectos de mi psicodelia se esfuman, como la sonrisa de mi madre antes de salir esa noche; y la realidad cobra vida mientras respondo preguntas sin saber qué hice o cuándo. Una lágrima discurre por mi cara y cae al piso; cómo no desear que, al caer, convierta en una fosa el gélido concreto, para echarme dentro, olvidar que estoy vivo, y que tú no lo estás; que nunca te podré pedir perdón, que no sabremos jamás por qué te escogí a ti y por qué de ningún modo supe o pregunté tu nombre.

Padre, está ahora abierta
la fúnebre hoja, la vuelta sombra que llama
a la vuelta de un sendero
de jugar.

Ya no hay sino la blanca hiedra que era un
trevejo de luz, un ocaso de humo
en el umbral de muchas noches y de una.

De la angustia imbatible de los nervios.

La veladora en su altar.

Y ha vuelto el octubre sin hallarte
la olla paciente, ni la modesta pared apuñalada,
ni las aguas verdes, ni las meriendas
de trigo en pan. El fruto
de la vid de los domingos. Ni yo.

Parece que has cruzado el puente con la vara.
Parece que al fin has encontrado tu guindal
y estás jugando de otra manera. Así.

Y yo en la noche que me fui volví
por la deuda y por mi plato, y en lo lejano
de las distancias otras piedras me mordían.
El abriego del túnel que tú hallabas,
la paciencia y el silencio que envolvías.


Ya no verás llorar en las puertas
de tu nueva salida. Está cerrado.

BARQUERO DE LA LUNA

Padre, está ahora abierta
la fúnebre hoja, la vuelta sombra que llama
a la vuelta de un sendero
de jugar.

Ya no hay sino la blanca hiedra que era un
trevejo de luz, un ocaso de humo
en el umbral de muchas noches y de una.

De la angustia imbatible de los nervios.

La veladora en su altar.

Y ha vuelto el octubre sin hallarte
la olla paciente, ni la modesta pared apuñalada,
ni las aguas verdes, ni las meriendas
de trigo en pan. El fruto
de la vid de los domingos. Ni yo.

Parece que has cruzado el puente con la vara.
Parece que al fin has encontrado tu guindal
y estás jugando de otra manera. Así.

Y yo en la noche que me fui volví
por la deuda y por mi plato, y en lo lejano
de las distancias otras piedras me mordían.
El abriego del túnel que tú hallabas,
la paciencia y el silencio que envolvías.


Ya no verás llorar en las puertas
de tu nueva salida. Está cerrado.



MEZQUITA ABANDONADA


Yo conocí el secreto nombre del Altísimo

allá donde ha morado la llama,

por donde espero el oculto espacio indisoluto

y vértigo de virtud consagrada.

Mi nombre era Su Nombre, y el Suyo

ardiente fuerza que en su ritmo consolaba

,y ha sabido de la deuda del espíritu

con su más eterna gracia

que se ansía en el modesto vínculo

de esta mezquita abandonada.

Y cada símbolo del día que padecemos

es eterna o misericor

de graciade paz o de ciencia, comprensión o sentido

como en cada naturaleza emancipada.

EL CICLO DE LAS ROSAS


I
Que hundido, tal vez, el sacro

hurgará su recóndita ofrenda imperfecta

como fruto espinoso.Que hundido, tal vez,

tiene aquel odio menor un ánimo

de intención impenetrable,

sorprendiéndose en la sangre mas compuesta

que atraviesa.

Y comulgará

como inflorescencia que devino,

como alguna entropelia mía

excitando el hielo de indolencia.

Absuelto volverá mi nombre en aquel odio.

Gustará de la rañiz y del fruto,

y de la rosa gustará.

II

Veneno estropeado.

Continuar y morir.

Continuar y morir. Tal como se extinguen los dioses y

las rosas.

Continuary morir en el ciclo de la materia,

ser de nuevo veneno desperdigado.

erradicar

los símbolos de la antigua cópula

y anidar tan solo en la secreta médula

desbocada

del cauce de mi carámbano casi extinto

y en los atroces testigos que os preservan.

III

Muere sigilosamente en mi nombre

y, en el orden profético, calla.

Acusa el vínculo monospérmico de la rosa.

Una elipse que desciende de ser símbolo a ser cosa.

Tres caídas

de la muerte, del tiempo

o lo imperfecto,

el singular precepto

que emigra al hombre nuevo,

y la octava justicia

que alguna vez el alma osara.

Mano de su Mano, la mía;

Herramienta

¿Qué habría

soñado ayer

si no fuera?

Este oculto semen era

Blanco

Como el ímpetu profano

Del odre,

Blanco

Manifestado en la mentira,

Por su mentira;

Asumía algún honor de cada nota

Y aquel blanco era el bien y punto de partida.

El icono,

Cuerpo,

También ausente ciencia;

Alma que acogiera la mar

Inmaculada de Universo

Al ensueñoDe su razón primera.

Tu conoces la cordura inocente

del sexo

o la conciencia.

La semejante luz de

materia presente.

En lo blanco hubo todo color,

Toda luz

Toda ciencia.




SATELITE EXTRAVIADO

Ciudad que flotas

y emerges a la luz

como ruina de leyenda

ya no develas tu arcano

y la verdad que escondes

suprimió el silencio indefinido

de las conciencias

el graznido agreste

la sangre verde de los

motores

petróleo.

¿para qué volar?

dejar caer los restos de un

acto extravagante

en el extravío monócromo

de tus lánguidas zoteas

y alamedas.

Ya me vi en tantos cuerpos

cruzando tu sintonía

que es el ruido y el gris de tus

aceras que nadie extraña

ya me vi como la eterna criatura

que conjura su alimentoen la telaraña.

Así te estoy surcando.

(¿Un satélite extraviado descansa?

o ¿ se alcanza el hombre que de sí mismo huye?)

Yo disparo sobre tu cielo

de naranja

y luego verte llover amosobre tu esquina

bajo mil paraguas.

Como es llegar a amar

la brisa artificial

del helicóptero.

“No logro ocultarme de ser una simple columna de tierra”

Fuerte agarrando la palabra hablas
de todo los demonios que viven en la oscuridad
de los destierros repleto de hielo
de los lamentos y mil campanas.
Lleno de atardeceres hablas
de los latidos que fueron ayer
de lo que no pudiste alcanzar en el momento preciso
estando en tus manos, la envidia fue más.
hablas de la infección de la sociedad
del absurdo sistema
envejeciendo hasta los huesos
hablas ¡Oh corazón!





EL BAILE DE LA NOCHE

Este es el día,
Aléjate de la ola,
Del perfume que emana de los sueños
No dejes que te envuelva la llama,
Has que tu alma camine por la sombra
Entre los árboles.

Este es el día.
Demasiado tarde para arrepentirse,
Recuerda, la respiración va por dentro,
Recuerda, el dolor viene lento con la brisa
Como una música electrónica.
Silencio,
Oye el ruido que se oculta bajo la piedra,
Oye como canta la esperanza en la rama;
Recuerda, el olvido es el abismo,
El inicio del mal
Recuerda, el recuerdo, es como el hielo,
El tiempo lo derrite.

Este es el día,
Un poco vacío,
Es tarde para ser temprano,
Recuerda la vida es esa luz eterna
Que entra por la ventana al amanecer
Recuerda, abraza a la pequeña muerte cuando tengas frío,
Como al principio.





AZUCENA

A Giuliana Flor de María




I

En el frío retardo de las horas
Duerme tu sonrisa cansada
Como un viejo sueño bajo la lengua
Duerme en la quietud del silencio
Duerme en la dulzura del ayer
Como una cicatriz en el pecho descubierto
Duerme entre la hojarasca de mis brazos.




II

Viene tu imagen blanca
Trenzada a mi árbol
En la dimensión de la noche
Viene alta como una ola
Con el sonido de la lluvia
Viene y tiembla
Como una rama aérea
Que levanta los brazos
Con el vaho de la oscuridad
Viene como la nieve que se desprende del nevado
Viene bella como la sombra a medianoche
Viene con el pánico inyectado en la sangre
Viene y no sonríe.

marzo de 2005






BALADA DE UNA MUJER SOLITARIA

A María C. F. In Memoriam



Todo termina en las alas de un ángel
o
en tus ojos furiosos cortados por la muerte; no llores en las noches, aquí están mis sueños para empuñar tu corazón. Péinate frente al espejo no seas tímida, escucha como suenan los ríos en tu nombre, como los hilos de la imaginación cosen la tela azul de tu esperanza, no dejes que tu voz siga dando vueltas como un halcón hambriento. Pronúnciate no dejes que tu alma camine solitaria por las calles torcidas del ayer; busca las raíces de tu soledad en el silencio perpetuo, no te deprimas asómate por la ventana no es tarde para sonreír…

enero de 2007




VIVIANA


Escucha como canto gritando tu nombre Viviana quisiera abalearte con esta mirada felina abrazarte hasta quitarte la respiración con esta tibia sangre de mi brutal sentimiento Estoy descontento contento con el veneno recorriéndome el cuerpo recorriéndome el corazón de metal hediondo Viviana enciende la flor en este oscuro paisaje de mi ansiedad donde destellan tus manos invisibles de deseo de querer comunicarse en un lenguaje ajeno lejano a la noche Viviana quisiera contemplar los dos montículos de arena que oculta tu blusa de perfumado manzano y tocarte el alma con el agua de mi sombra para que sientas el frío de mi palpitar y tocarte con mi lengua inquieta esa perla de tu boca oculta como un murciélago enfermo enloquecido por el amor.













POESÍA NO DICE NADA

Poesía no dice nada
poesía se abraza fuerte
como a un hijo al tiempo
poesía se lleva dentro de la sangre
En la hoja misma.
poesía duele en el alma
como un libro abierto
en manos de un ciego
poesía se toma bien cargado
poesía es grieta o camino partido
en el bosque de la esperanza
poesía es silencio silencio
de piedras dobladas en el invierno.
Poesía soy yo
descanso quietud
bajo la dulce rama.
Poesía he buscado tus raíces
para cobijarme de la tristeza
que me embarga
y siempre he caído
en ti dulce poesía.
Poesía es el fluir
de la sangre entre los dedos.